Всю жизнь творить одно и тоже,
Бежать, как белка в колесе,
Среди поэтов он прохожий,
И от страданий окосел:
Хлопочет по стихам, как белка,
Великорусский графоман.
Ведь не шедевр, а лишь подделка
И музы каверзный обман.
Косит на всех лиловым глазом,
Боясь, что кто-то обойдёт.
Готов убить таланты разом,
Но где же пули он найдёт?
Слова смешав, как в винегрете,
На закусь блюдо подаёт.
Как муэдзин на минарете,
Читать стихи свои зовёт.
Но труд напрасен этой белки,
И долго ль ей ещё бежать?
Ведь шаг тяжёл минутной стрелки,
К ней мерно движется межа.
И сгинут графомана страсти,
Да заржавеет колесо.
Никто могилку не украсит,
Где лёг великий рифмосол.
Он, как капусту, рифмы квасил,
На стол в тарелке подавал
Друзьям – Петру, Ивану, Васе...
Потом стихи сносил в подвал.
Белка в колесе
© Copyright: Леон Маринеро, 2011
Свидетельство о публикации №111052806034
Свидетельство о публикации №111052806034
Рецензии
