Ты бы мог спасти меня, наверное.
Как и кто-нибудь другой. Но ты не спас.
А сама я, а сама я постепенно
Превращаюсь в выбросы из Нас.
От усталости сощурившись и сжавшись
И забыв и думать о Судьбе,
Постепенно становилась старше,
Ни на кромку не приблизившись к тебе.
Дождь размоет стекла скользкой бранью,
Повинит за глупость и уйдет.
Твоя дерзость.. да ничья уже не ранит.
Может, чуточку совсем.. Но все пройдет.
Цели нет. Но есть привычка и свобода.
И, забегавшись, не думать. Даже лучше.
Мне друзья твердят: «Из-за погоды».
Я молчу и улыбаюсь тучам.
Нет преград – да шла б куда послали,
Ведь ничто не держит и не жжет.
Дождь прошепчет, стекла вылизав: «Устали.
Отдохни. До воскресения пройдет».
Поборола сто преград в самой себе.
А потом, у самой цели оглянулась.
Вот и всё. А что потом? А стимул где?
Ты бы мог меня спасти..
© Copyright: Уэллс, 2011
Свидетельство о публикации №111052805518
Свидетельство о публикации №111052805518
Рецензии
