Возьми свою скрипку и разбей о мою голову,
Чтобы даже думать не смела о чём попало.
Оторвавшиеся струны поделим поровну...
Нет, две струны - это, пожалуй, мало.
Как по металу, смычком пробежись по нервам
(И так они уже ни к чёрту). Какая разница,
Кто будет последним, а кто первым,
Что об их немую сталь сломается?
А этими струнами я посшиваю раны,
Потом их спрячу (до следующего лета)...
Только это... Положь-ка в свои карманы.
В мои не влезут (там плеер и сигареты).
И куда я вышла в этом дурацком платье?
На какую хрень променяла любимые кеды?
И что-то шепчет внутри: "Ты дура, Катя...
На кой тебе этот мальчик с его инструментом?"
Как в морском бою, наугад стреляю по строчкам...
А твоя "балалайка" пускай пока помолчит.
Я рифмую мысли (запятая), (три точки)...
Теперь твой ход, мальчишка...
- Б2?
- Убит...
А теперь твой ход
© Copyright: Екатерина Николаевна, 2011
Свидетельство о публикации №111052801500
Свидетельство о публикации №111052801500
Рецензии