Кричу я во тьму

Мои невесёлые мысли
уводят опять за черту.
Лианами тучи повисли,
закрыли небес высоту.
И нету просветов, и даже
луну не видать из окна.
И, словно бы ветер бумажный,
струится ко мне тишина.
И всё затянула пространство,
заполнила все уголки.
Пугает меня не тиранство,
а то, что слова так мелки,
не в связке, а сами собою
поврозь без подтекста внутри.
Становится ночь мне рабою
до самой заветной зари,
кощунствую в темени этой,
пишу я нелепости те,
что в голову лезут Поэту.
И след от чернил на листе
чернеет весёлым изгибом,
как память о новой мечте.
Я вновь попадаю на дыбу,
распятый лежу на листе:
в словах, афоризмах и строках.
Задумавшись, часто грущу
о мною упущенных сроках,
себе оправданья ищу
в желании – выглядеть лучше
на фоне опавшей листвы.
Но это же дьявольский случай –
попасться на пику молвы.
Не ведая грубого слова,
не зная законов, я вновь
сверкаю, как будто подковой,
разбив озарение в кровь,
иду по отрогам поверий
в околок недавних хлопот,
где сохнут листочки деревьев,
где плачет за стопкой пилот.
Поэт веселится беспечно,
сгребая листву на меже.
Всё в Мире подлунном не вечно,
моё отраженье уже
устало смеяться и плакать,
смотреть неизвестно куда.
– Но Душу не надо мне лапать! –
кричу я во тьму иногда.