Вот когда...

Вот когда я писала тебе стихи.
Не спала ночами, в шкаф прятала каблуки.
Свято верила, что всё-таки у реки
Слишком быстрое течение, чтобы снова начать сначала.
Господи, уж лучше бы я молчала,
Или же в истерике все кричала,
Но не была спокойная как удав,
Так что ты и не понял, не испытав,
Что моя боль не вывихнутый сустав,
А слишком сильное и нелепое увлечение.
Я прогадала - у речки слабо течение...
Ты оказался не правилом - исключением.
Слишком соленой, хлорированной водой,
Чтобы опять пускать тебя на постой.
Память, как лабиринт, а он не простой.
Ты выбираешь выпивку, дурь и женщин, я прихожу и порчу тебе малину,
Фокус не вышел, не вылепишь словно глину,
Я не стану похожей на мнимую балерину.
Даже пытаться не буду, чтоб был доволен.
Ты как всегда не в духе и чем-то болен,
Я считаю, что пора завязывать с алкоголем,
Но с моих колоколен само собой видно хуже.
Ты не смотришь на небо, окурки бросаешь в лужу,
Голос сиплый, как будто ты навсегда простужен.
Я любила в тебе похожесть на непохожих,
Чтоб ночами кричать от страсти, искать в прохожих,
Слишком много досталось дней таких непогожих,
Так что ждет нас теперь безоблачное житьё:
У тебя будет дом, работа и куртизьё,
У меня всё тоже плюс подружечье нытьё.
Ну, а в целом, мы будем очень любить друг друга,
Ты свою супругу, а я своего супруга,
Обсуждая в кафешке, когда будет слишком туго.
И не признаемся ни разу, что так скучаем,
Что не заполнишь дымом, не выпьешь с чаем.
Да, чёрт возьми, так сложно сказать "Прощаю",
Брось всю работу и просто так приезжай.