Москва. Экспромт

как в Глинищевском переулке
одурело цветёт сирень!..
малахитовою шкатулкой
предо мною раскрылся день.

я ступаю, как королева,
и ко мне не пристанет грязь.
ты давно повернул налево —
и, похоже, в последний раз.

мы совсем разошлись, пожалуй;
это, право же, так старо...
вновь свобода вонзила жало
в это раненое нутро...

жизнь менялась — и изменилась:
был бекар, а теперь диез…
мне давно ничего не снилось —
а сегодня приснился лес.

да, мы были красивой парой, —
только, Боже, какой минор!..
это будто на «Ягуаре»
в деревенский попасть затор:

хуже этого — не бывает,
разве выехать на бульвар,
управляя тугим трамваем,
если каждый здесь — «Ягуар».

ты бросаешь окурок в урну
и закуриваешь опять.
джинсы, стрижка... поёт недурно...
ночь... “Martini”... твоя кровать...

эти простыни — слышишь? — стонут!
я-то думала, ты эстет...
ты швыряешь их жизни в омут —
всех достоинств и всех мастей.

впрочем, мне не важны нюансы —
не запачкать бы каблуки.
у меня теперь прочный панцирь
от Матфея и от Луки.

до меня не достать изменам
и плевкам пролетарских урн...
я всё так же люблю Шопена
и двадцатый его ноктюрн.

27/05/2011