Поэт XIX века

День незаметно пронёсся, и вечер
Тает тихонько. Темнеет восход,
Становится чёрным. А всё-таки лечит
Зимний пейзаж. На столе натюрморт
Из бумаги и ручки, стакана воды.
Я пишу. И обед подождёт.
Ужин тоже. «Служанка! Скорей, подь сюды!»
И она непременно идёт.
«Вот, послушай, родная» - читаю стихи.
Звуки льются, и строки, и строфы.
И стихи так прекрасны, стихи так лихи,
Они так злободневны и новы.
Вдруг зажёгся огонь в глазах стихотворца.
Кульминация близко! Момент!
Он умолк, а служанка сидит  у оконца
И молчит, словно как монумент.
Молчанье нависло. Каждый мыслит своё.
Поэт ; красоте оборота.
А служанка вернулася в детство её.
Там избушка. Открылись ворота,
Вышел дедушка добрый и дал молока,
Улыбнувшись седыми усами.
А она ещё девочка (юность сладка),
И наивными смотрит глазами,
Видя степь и холмы, видя горы и лес,
Видя тундру и видя столицу.
А по алому платью букашка полез.
И  заслушавшись пением птицы,
Разлеглася во ржи, дивну трель соловья
Внимает дивчина тихонько.
«Моя милая Русь, ты отчизна моя!
Узнаю я родную сторонку!»...
И служанка в ответ: «Молодца, рифмоплёт!
Я красиво сказать не умею»...
И старуха, поднявшись к себе, запоёт
Про родименький дом, про Рассею!