На ветках свежий снег. Меркнет,
Блекнет в подножьях.
Мысли киселём капают в прошлое
Ноги не держат. Тепло и ясно.
Тесно. Ловишь щекотку прохлады,
Смотришь – вязнешь по щиколотку
В сыпучем и белом,
Он из печали наборов сделан,
Приминается, образуя узоры.
Колючие проволоки,
Заборы забиты словом ***,
Голова забита думами,
Как выйти из круга.
В чёрно-белом мире голубые и жёлтые
Не живые, но пока и не мёртвые,
Трамваи едут по обезличенным маршрутам.
Пытаясь прохожих взвесить по брутто,
Дымное облаками небо зализывает раны,
Странно растрескавшиеся от мороза руки.
Вокруг не похожие на опасных козлы и суки.
А та улыбка напротив – верит ли ещё
В то, что не все одинаковы?
Или признал, что дурак, вот и улыбается?
Ёлки, луна, льдины заглядывают,
Ищут чего-то хорошего
В клювах птиц, там песок и зёрна,
И стеклянное крошево наших надежд.
Крошево
© Copyright: Симона Гауб, 2011
Свидетельство о публикации №111052704639
Свидетельство о публикации №111052704639
Рецензии