Кружит тучей

Ветер плачет с проводами,
то играет на трубе...
Понимаем мы с годами,
что живём-то по судьбе
предначертанной Всевышним.
Что-то изменить нельзя.
Коли мы себя не слышим,
то шагаем, по судьбе скользя,
будто бы по льду везенья
в ледоход осенних дней,
ищем в памяти спасенья,
всё привязываем к ней:
заблужденья и прозренья,
зависть в тихой суете.
И в минуты откровенья
оставляем на листе
строки лёгкого прозренья
в современности слепой
мимолётного прочтенья,
воспаряя над толпой,
устремляемся в просторы
неизведанных высот.
С облаков снимаем шторы,
завершив не свой полёт,
а судьбы красивой строчкой
с перламутром под строкой,
где, с поставленною точкой,
начинается иной
смысл угадываться меткий
неприцельного огня.
И конфликт накрытый сеткой
удручает не меня,
а желание успеха
на пути в иную даль,
где так много в людях смеха,
что становится их жаль
за беспечность в осмеянье
неизвестности былой,
где одно непониманье
кружит тучей над Землёй.