Ты умер от любви...
прости и не зови, -
от идеальных грез, -
я говорю всерьез.
Вся жизнь твоя - мечта,
чтоб я была как та,
что Блока обрекла,
Есенина сожгла.
Еще не все ушло
в осеннюю листву...
А память о былом -
тростинка на ветру.
Свидетельство о публикации №111052703365
Спасибо, заставило задуматься.
Владимир Курков 28.06.2011 23:25 Заявить о нарушении