Растворяется жизнь в наступающем лете,
Растворяется в зелени ранней листвы,
В этом призрачном, чуть согревающем свете,
Что тянет от неба, навстречу, мосты.
Чувства, как почки, готовы раскрыться,
Вспухли от сока, вздувшихся вен,
С небом, огромным, пробуют слиться,
Сдаться в забытый, за зиму, плен.
Сердце всё чаще, секунды всё ближе,
Время оттаяв, сходит на бег,
Где-то волна, берег ласково лижет,
А где-то, на сердце, падает снег.
Листаются дни, недочитанной книги,
Есть только начало, не знаем конца,
И тёплыми каплями падают миги,
Под рокот грозы и под пенье скворца.
Подставлю ладони под первые ливни,
Вдыхая черёмух, густой аромат,
Единственный день отцветающей жизни,
В котором я чист, неподкупен и свят.
26.05.2011 Е. Борн.
Мосты
© Copyright: Женя Борн, 2011
Свидетельство о публикации №111052701184
Свидетельство о публикации №111052701184
Рецензии