Острое, стальное...

Пространство сжато до квадрата три на шесть.
Действительность – всё остальное.
А рядом время – острое стальное,
готово съесть
и выпить на халяву по капле эту ночь.
Но мир за стенами  не прочь,
почувствовав слабины,
присесть за стол голодным в уголке.
Ах, как же наверху скрипят пружины -
не просто на постели продажной куколке.
Да пусть их, дело юное. Там – жертвоприношенье.
Мир не оценит, надвое разъят…
Пир переходит грань, почувствовав движенье
живое во сто крат.
И одиночество, ценя свои пустоты,
ложится на пол в крошки и куски…
Там потерялись кисти, краски, ноты
и на кусках бумаги - пропуски
в реальность за квадратом три на шесть.
А выход к свету разве очень нужен?
Была бы там благая весть…
Но отражением в зрачках – оружие.
Чем дальше в лес, железа только гуще,
чем больше дров, сложнее прятаться.
А время в уголке орехи громко лущит,
от одиночества не пятится.
Ему довольно нити, сплетаемой в аркан.
В пространстве три на шесть с избытком хватит пленных.
Но незачем вязать в тебе проникновенное,
когда избытком времени ты сыт и даже пьян.
Верительные грамоты зачем других послов?
Ну, кто тебе отдаст потерянные ноты?…
   Бывает, (говорят) стучится в дверь любовь,
собою заполняя бездонные пустоты.

25.05.2011 для Стихи.ру