Твоё имя
На белом листе вывожу свою боль;
Нелепая мысль за словами простыми,
А в сердце звучит мелодично: «Ассоль».
На белом листе преднамеренный холод,
На белом листе одинокая грусть...
И дней истомлённых насыщенный голод,
И, даже - холодное мрачное: «Пусть!».
1991.
Свидетельство о публикации №111052608033