Покой мне приснился, как Блоку
в далёкой империи зла.
На взлёте я падал в забоку,
обжёг о безмолвье крыла.
Я словно б герой Маяковский
на песню ногой наступил,
видать непутёвый, таковский –
в зародыше песню убил.
Наверно, с Есениным вместе
в забаве свистел на горе,
гулял, не заботясь о чести,
оставил всё в юной поре.
С Рубцовым ходил по России,
себя, призывая хранить.
Вконец от тревог обессилев,
порвал безнадежности нить.
Меня выводил на дорогу
безлунную Лермонтов в дождь.
Молились печальные Богу,
с Поэта снимали мы ложь.
А Пушкин призвал на служенье
поэзии в годы потерь.
Закончилось вскоре круженье,
открылась небесная дверь.
С Васильевым бросились в утро,
от бунта, уйдя в небытье,
колеблясь тяжелою ртутью,
стиха листопадит литье.
За городом прозы с Глазковым,
советы бывалых не в счёт.
Сгибаем стихов мы подковы,
не страшен ни Дьявол, ни Чёрт.
Сгибаем
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111052603098
Свидетельство о публикации №111052603098
Рецензии