Пишу, пишу

Никто не напишет для тебя больше меня,
мне это нужно, а другим неважно.
Я в этом отдаю всего себя,
неистово, отчаянно, отважно.

И по-другому не могу творить,
что чувствую, вот то и излагаю,
и я привык с тобою говорить
стихами, из которых выжимаю...

Весь свет во мне, весь сок весны,
всю радость чувств, безумие желаний,
и холод мертвенной луны,
всю гамму ощущений и страданий.

Я весь открыт и солнцу, и ветрам,
росе холодной, дождику ночному,
и целый мир к твоим ногам
сложил в стремлении к простому...

Простому счастью говорить с тобой,
быть понятым и нужным непрерывно,
судьбу свою перевязав с твоей судьбой,
из сотен тысяч нитей неразрывно.

И я пишу, пишу, пишу, пишу...
И в каждой строчке сердце нараспашку,
я не боюсь, что лишнего скажу,
и что меня порвут, как промокашку.

Мне страшно только то, что не поймёшь,
не разглядишь, и не услышишь звука.
И отрицая всё, не позовёшь,
и срежет крылья вечности разлука.

22.05.2011