а мысль моя, и не моя...

а мысль моя и не моя, скользила рыбкой,
узор причудливый во мне вила.
она бурлила, становилась рваной, зыбкой
как будто жизнью собственной жила.

я прятался в камнях, на черном берегу,
в таинственную глубь ее немую.
но увязал в ее сетях, и в дюнах на бегу
проникал душою в суть ее хромую.

мечтой из тишины, дрожащий глупый мрак,
а мысль- пустота и липкое горячее безмолвье.
она мое творенье, струящийся угар,
мои желания, придуманные мною.

она лишь боль и первые седины у виска,
с душой очерченной судьбой- лекалом.
она так хлюпала,стеная вяло и тоска,
мне улыбалась так надломленно, лукаво.

я убегал, хотя ее густые сети,
лишь повторенье мудрости чужой.
я в них блуждал, как будто бы один на свете,
хотя все это муть, придуманная мною.

когда- нибудь она, уйдет в песок,
иль изойдет во мне голубоватым дымом.
уйду и я, за ней, где между строк
мы превратимся вместе в горький уголек.