белеют холмы, синей

мне не надо ничего если
близки твои плечи обнаженные
надышавшись морским бризом,штора
стоит колом.даже воздух завис
тобой пораженный
одною ногой за карнизом
меж потолком и полом.

один до меня писал
в одной из немногих од.
широко тиражных теперь
"я не люблю людей
в них слишком много лиц
точнее мод"
они словно свет в окне
но в отличие от
него я не предпочту им
****ей

третье есть всегда
ведь после одного
у второго  тоже должно быть второе
дно

ты совершенно легка
беду нарекая
рассвет;дальше город
в нем река,я
гляжу в тебя видя улицы,точнее просветы
и черное пальто
с пуговиц проспектом
на манер янтаря

недвижима река
горизонтальное плато
времени мать
видимо от него пророк нарекал
нам,как воде,забывать

я видел фотографию
в ней человек средних лет
от нее я стал непохож на себя
таких как он.как и тех машин давно нет
но я вижу у него в глазах смерть.
и она как влага есть часть меня

белеют холмы,синей
крышей купола,собрали снега
иней,налип как карамель на провода
и не звоню домой по ним,чтоб стаю телефонных линей,не согнать

и хочется кричать.но кто?
услышит голос тут?
амфитеатры и манежи?
расставанье помянут
и уж кому как не
вернувшемуся через эти годы
мне же, вторично в эти воды
неотмерзающего порта
войдя по грудь
сойдя с ума от горизонта
прибою голову свернуть.