Вот стоит он, слегка взъерошенный,
На живую пошитый нить,
Ненадевано-неразношенный.
Да и куда мне в таком форсить?
Светлый, тонкий, нарядный, длинный….
К нему прилипнет любая грязь.
Сезонно-жаркий, смешно-невинный.
Да просто ангел, готовый пасть.
Пустые мысли легко сминая,
Рукав оглажу, наморщу лоб.
Одену, и проживу не снимая.
И в нем я лягу, пожалуй, в гроб.
Вот стоит он, слегка взъерошенный
© Copyright: Перепетуя, 2011
Свидетельство о публикации №111052602168
Свидетельство о публикации №111052602168
Рецензии