* * *
Не приснится старый сад,
сныть – трава на косогоре
и преследующий взгляд,
скрип дверей. По доброй воле
ты ушёл в чужой предел,
где для каждого удел наделён
и на престоле сам себе он -
царь, сатрап, сам хозяин, сам работник.
Сам себе он – всё подряд…, не подёнщик
и не раб, не холоп и не разбойник.
Где – не хмарь, а небеса высоки,
что дух займётся. Но, защиплют
вдруг глаза. Вот откуда что берётся?
Тут сам чёрт не разберётся.
Так привольно, хорошо, так спокойно
и отрадно! Только ноет сиротой
сердце русское когда – то.
Не приснится старый сад...
© Copyright: Валентина Ахапкина, 2011
Свидетельство о публикации №111052506777
Свидетельство о публикации №111052506777
Рецензии