что в жизни много...

что в жизни много или мало сделал я?
может быть в душе замазал своих строк.
ведь сделал от обиды, просто не любя,
и молодость моя давно ушла в песок.

искать не надо для других ненужных фраз,
для них давно, не ради красного словца, душа воздета.
на кол, на эшафот палач взошел сейчас,
казнить её, чтобы в веках, она была воспета.

прощу себя, чтобы простить других за это,
когда писал, ведь жить среди стихов удобных.
и может повторюсь, опять, не ради глупых фраз,
судьба накрыла покрывалом скорбным.

прощу грехи, живущие во мне давно,
в бою с самим с собой, я не был первым.
сорвавшись с высоты, летел на дно,
чтоб долетев, осыпать всё, своим остывшим пеплом.

но будут дадены, зачем-то мне, чужие крылья,
оплатить, когда и как, за жизнь которую я прожил.
но смерть моя, пока ещё в моих руках,
кому я за судьбу свою, такую, что я сделать должен.

видел свет, как мановеньем мастерской руки,
глубин полночных воздвигались храмы.
и сонмы ангелов крикливых, бесшумно, позабыв меня
гусиным клином, важно улетали.

их свет в лазури, где тот храм возник,
где пряталась за тенью-сфера голубая.
тут на уступ с уступа, бил в свету родник,
смотря на это, почему-то плакала душа моя босая.

бился чтоб писать, в сумраке и тлене,
чтоб кануть в мрак, не в чужих умах забвеньем.
прочесть слова, что выбиты на мраморных столах,
и мысль о жизни, перекрыла смерть своим цветением.

пусть буду пылью- пеплом, но молчание моё немое,
могу сказать словами, нагло и бесстыдно откровенно.
там пахнет ладаном и к тьме один лишь шаг,
но лишь душа, стихами греет солнцем вечным.

пусть пятаки на веках, ты глаза раскрой,
до горьких слез вглядись, исполни долг пред миром.
в последний раз увидеть, женщину любимую, прибой
закат над морем, пред тем как быть завернутым в хламиду.

а мне увидеть мир, дано лишь раз, не боле
срока нет, когда из сердца выйдет стих.
в последний раз грустить,о той земле, по облакам родимым,
с болью вспомнить, о раздолье стран чужих.

пусть молодость уйдет в песок, как сон,
тоска дозреет и войдет в меня как дым.
как знать? из строк своих, построю скромный дом,
где буду жить, я вечно молодым.