КРИК

Сыро-сыро, скользко в промозглой комнате,
До костей ломоты пробирают грома грохоты…

В голове звон. В пустоте тень.
На душе ночь. На дворе день.

Солнечный свет слепит кислотными брызгами,
Обжигает душу ледяными ресницами.

В немоте – сон. В глухоте – крик.
Я как будто бы здесь. Я пока еще жив.

В каждой мышце скопилось по горсти свинца,
Налились глаза синевою безумия…
 
Боже мой, да неужели не будет конца
Человеку в его малодушии, слабоумии!?

Так ведь не бывает, так не должно быть!
Помнить нельзя забыть!?

Где запятую поставить прикажете?
Неужели душу в бетон закатать скажете?

За тройные засовы!? За стальные навесы!?
За замки из чугуна!? На цепи повесить!?

Или лучше спрятать глубоко, далеко,
В самом жутком пруду опустить на дно!?

И топить водой. Питьевой! Морской! Технической!
А потом проводить в нее электричество.

Пока бьется, живая, кровяной истекая истерикой,
Все до капли... Стравить! Иссушить! Заварить анестетиком!

И расплавить! Расплавить в бесформенный вакуум!
Чувства в пыль превратить приятную!

Чтобы легче песок растекался мыслями,
В неоформленной, засурдиненной, свежевспаханной рытвине.

Чтобы жизнь свою подменить другой –
Хорошей, стерильной и долгой такой…

И улыбку повесить на рот фотографией,
И уйти навсегда к какой-то там матери.

И уйти со всем, что еще осталось,
От того, что жило... Дышало...  Влюблялось...

21 июля 2010 года


Иллюстрация: Эдвард Мунк "Крик"