Beata stultica
Всё, что ты видишь: дрогнувший блик в листве,
молниеносный росчерк вспорхнувшей птицы –
всё это канувший мир, разорённый свет,
нейронная живопись мозга. И не схватиться
за воздух, сквозящий сквозь пальцы, не вжиться в явь,
в простор, что мерещится там, в голове-обскуре,
набитой латынью и прочей учёной дурью.
Наощупь живёшь, будто что-то в себе разъяв –
какую-то гамму, чуть брезжущий в ней намёк,
какое-то слово, сверкнувшую в нём загадку.
Ты весь воплощён во внутренний монолог,
в пустынную речь, уместившую мир без остатка –
с его шутовством и блаженством, тоской, тщетой,
ничтожностью царств, безрассудством мессий и судей,
заиливших Лету. Но ты ведь и сам, по сути,
лишь росчерк по воздуху, дрогнувший блик, лишь то,
что явью причудилось. Это пройдёт, пройдёт.
Ты знаешь всю правду, ты помнишь, но всё же, всё же
как стыд нестерпим, как бугорчат в лопатках лёд,
как дышится жадно сквозь каждую пору кожи.
Нейронная живопись
© Copyright: Горшков Олег, 2011
Свидетельство о публикации №111052409039
Свидетельство о публикации №111052409039
Рецензии
Всё, что ты видишь в тезу сжал Декарт...
Кособокая улица, лубок церквей, обрывки сна,
стаи людей и птиц, душа, ждущая Врат,
тело брошенное Делёзом на произвол окна,
гаммы скучных звуков, возвещающих прозу --
осели окисью мысли в извилинах мозга,
явность которого, тоже под большим сомнением...
Картины мира, языковые игры не прибавили ясности,
Сознание бежит от пустоты в завалы мыслей, надежд. озарений...
Стоило бы замолчать как предлагал Людвиг,
Однако ж говорим, говорим, говорим...
А Бытие всё так же молчит, как рыба об лёд, морозясь
От проклятых вопросов, эхо которых, порхнув бумерангом
в бездне, уже мнится нам ответом...
Множество скучно в своей тавтологии,
впрочем, единство Единого тоже...
...И мыльный сериал продолжается, грозя
кашмаром "вечного возврата"...
В миллионый раз просмотрев "С лёгким паром...",
устаёшь замечать детали: косяки дверей, шторы,
книги на полках, пуговицы, посуду, причёски, слова,
интонации, но уже не самих актёров...
Сергей Пакулов-Александрийский 10.04.2013 18:22 • Заявить о нарушении
Кособокая улица, лубок церквей, обрывки сна,
стаи людей и птиц, душа, ждущая Врат,
тело брошенное Делёзом на произвол окна,
гаммы скучных звуков, возвещающих прозу --
осели окисью мысли в извилинах мозга,
явность которого, тоже под большим сомнением...
Картины мира, языковые игры не прибавили ясности,
Сознание бежит от пустоты в завалы мыслей, надежд. озарений...
Стоило бы замолчать как предлагал Людвиг,
Однако ж говорим, говорим, говорим...
А Бытие всё так же молчит, как рыба об лёд, морозясь
От проклятых вопросов, эхо которых, порхнув бумерангом
в бездне, уже мнится нам ответом...
Множество скучно в своей тавтологии,
впрочем, единство Единого тоже...
...И мыльный сериал продолжается, грозя
кашмаром "вечного возврата"...
В миллионый раз просмотрев "С лёгким паром...",
устаёшь замечать детали: косяки дверей, шторы,
книги на полках, пуговицы, посуду, причёски, слова,
интонации, но уже не самих актёров...
Сергей Пакулов-Александрийский 10.04.2013 18:22 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.