На столе конверт примятый..

На столе конверт примятый,
Лист, глядящий вверх письмом.
Почерк втиснутый и сжатый,
Свет, танцующий на нем.

За окном лопочет ветер,
Ночь в афишах на стекле.
И Луна на звезд совете
Шлет отверженных к земле.

Взгляд ее разгладил строки..
" Здравствуй милая моя!
  Не забыл я той дороги,
  Шла по ней тогда война.
  Бьется раненою птицей
  От пожарищ, не зарниц.
  Пусть захочешь, не приснится,
  В черных дырах все, глазниц.
  Гарь полей земли зияет,
  Там слепые города.
  Смерть собою пеленает.
  Жизнь отдать! А надо? Да!
  За любовь к земле святую,
  За глоток из родника,
  За тебя мою родную..."
Обрывается строка.

Год, второй, письмо черствеет,
Война вырвана живьем.
Без ответа, мысль не смеет
И печать лежит на нем.

Вот знакомый перелесок
И мосток в мозолях дней.
Та тропинка как довесок,
Вся из скрюченных корней.

Взгляд из окон птицей черной,
Страх зловещий и извне.
Стала дверь такой покорной
И письмо твое....тебе.

Сел, удары сердца боем,
Пыль стола как серый снег.
В пустоте, ее покоях
Капли-слезы,.. шаг на бег.

А в душе боль так горчила,
Жгла, горела, теребя.
И от пальца пыль вскочила..
Я любил...Люблю...Тебя...

24.05.2011 г. С любовью Олег К.