Весеннее

В воздухе запах гари и убежавшего от судьбы молока смешивается с запахом нерожденных дождевых капель, кто-то где-то по старой привычке пишет в стихах эпитафии слову "мы", а мне уже как-то поздно об этом пока. Да и, если честно (шепотом, так, что никто и не догадается), ты же тоже знаешь, что все это - дикий бред? И мне бы было тоже немного грустно, если бы не было так смешно: мальчик девочке-первоклашке обещает: "Достану звезды, достану дно", а лет через пять совершенно неадекватно на слово "нет".
В воздухе запах сирени и отголоски светло-жемчужного цвета лепестков вишни, а мне так иссиня-серо, что хочется чуть ли не вешаться, глядя на то, как мир снова становится плоским. Нагло халтуря и веря, что никто не заметит, вместо того, чтобы выжать остатки весны на землю дождем, тополиным пухом чертятся оси по вертикали - вверх, облака от далеких костров до открытых окон доносит ветром... но если что, под навесом отвечу "нет" на вопрос "переждем?"
В воздухе кто-то, пожалуй, разлил слишком много краски зеленого цвета, что перекрывает теперь и серость крыш и домов, и асфальтовый дым зараженных весной городов, собирающихся вписать в графу "заболевание" - "лето", и поля одуванчиков в историческом центре. Хотя, вот с последним, пожалуй, можно поспорить. Давай? А пока мы будем считать, мимо шумно и весело пройдут те, кому через годы творить историю, - а при этом, я почему-то уверена, мы и вовсе их не заметим до тех пор, пока не запестрит заголовками желто-зелено-красная пресса в будущем времени. Ну, а там уже что? На цепочку на шее - чувство прекрасного и тянуться до косо надетых шапок заснеженных гор.
В этом воздухе слишком много растворяющейся весны, неразбуженных пряных цветов и по-детски неровно раскрашенных четырехмерных снов - ты ведь тоже знаешь, ты... видишь такие сны?