про умирающие мои стихи

Ты толкаешь на паперть,к ступеням мои стихи,
 Словно нищие дети они тянут руки за горстью монет.
 Сколько мерзнуть еще им,глаза от стыда опустив?
 Сколько раз проходящий ты мимо им скажешь нет?

 А другая ручонка в кармане до боли в кулак,
 Ветер прямо за ворот лезет,наглец,так лихо. 
 Я веревкой тяну их к себе,словно старый волжанин бурлак.
 Но они клянчить милость твою опять убегают тихо.

 Под вечер приходят.Серые,будто дым.
 Я ищу еду,и опять наливаю только воды из крана.
 Те из них,кто до утра сумеет держаться в живых,
 Едва свет забрежжит на службу пойдут упрямо.

Каждый день просыпаюсь теперь в иступленном испуге. 
 Намедни лишилась трех,и опять их во мне все меньше. 
 Что ты ходишь с буханкой хлеба ручонок мимо?
 Дай хоть крошку их юной и нежной надежде.

 Да и мне заодно подскажи,ну кого винить?
 В том,что в доме моем давно негде стихи хоронить.


Рецензии