Тебе, Зоюшка

Когда-то я был поэтом.
Неплохо писал о любви.
Теперь вспоминаю об этом
Лишь изредка - се ля ви. 

Ей богу, обидно и стыдно,
Что рядом с любимой женой
Три года уже не видно
Той, самой единственной и родной.

Куда она вдруг пропала?
Иль ревность её извела?..
Иль строгою дамою стала?..
К другому мужчине ушла?..

К жене ревновать, поверьте,
Уж это совсем смешно.
Да, правда,
       люблю я жену до смерти.
И буду ей верен. Но...

Её я ведь тоже когда-то
Безумно и страстно любил.
Неуж-то теперь безвовратно
Иссяк, испарился мой пыл?

А я-то надеялся, ушлый,
С обеими есть и спать.
И что тут такого - Пушкин
Вот так же умел совмещать.

И всё ж не теряю надежды
Обратно её обрести.
Злорадствуют пусть невежды -
Готов все насмешки снести.

И даже, скажу по секрету,
Жена будет рада ей.
Ведь женщину милую эту
Зовут не иначе, как... Эй!

Да вот она - добрая Муза!
Рукою моею ведёт.
Я рад тебе, светлая Муза.
Душа, вновь ликуя, поёт.

Поёт о жене, о дочке.
О скорой встрече поёт.
О прошлых и будущих ночках
Без сна
        до утра
                напролёт.


          С днём рождения, дорогая!
                7 декабря 1994 г.