Сентябрь

Видишь, милый: там за лесом в полях
Ветер гуляет, какой он проказник!
Лес запестрел золотом, и в рябины кудрях
Ягоды-бусины, словно на праздник.

Да и солнце, оно еще может согреть,
Только ночь остужает тело до дрожи.
Песни звенят - к свадьбам, и будут звенеть!
Грусть прогоняя... и всё что тревожит.


Рецензии