мы все оторваны...

мы все оторваны от правды, простаты
и наша искренность, как вылазка имен.
никто не умирал, не угасая, лишь латынь,
звучала приговором, пока росли, нам молодым.

а совесть воспаленную, не разменять на внешний шик,
не с теми сказками, в реальности мы рождены.
ведь праведная жизнь, превыше, опусов иных
где ложь помпезнее, но не подарит утешенья.

твоя решимость-благо для других,
душа-волшебный луч, источник света.
ну, для других нужна, тебе - то для чего,
в тоску вгоняешь сам себя, в унынье, вот твоя примета.

как жить? ведь для чего-то нужно это,
а как живут иные? ну, огорчаются слегка.
беда невелика, ну, веселятся оголтело,
и проживут немного лет, для них земля мягка.

да иногда, противно, лживо стонут,
и плачутся в жилет, что честно жить не стоит.
и вдруг заплачет мимо воли, от непривычки к боли,
не то от зависти к тебе.

от зависти к тебе, ведь ты умрешь,
отдав всего себя немыслимым исканьям.
ведь все в тебе перегорит-честь, совесть и дела,
когда блеснешь, коротким замыканием.