Баллада о мытарстве

Слышу упрек: "Он покойников славит!"
Нет, я в обиде на злую судьбу:
Всех нас когда-нибудь кто-то задавит,-
За исключением тех, кто в гробу.
                В.Высоцкий.


Когда  говорить ни о чём надоест,
И не о чем будет  за кружкой судачить –
В квадратную клеточку впишется крест,
И барин черкнёт.  Ну, а как же  иначе?..

Никак.  Рассыпаются  пеплом нули –
Мишень  по-восточному щурит глазища,
Но будь даже трижды премудрым – Улисс,
Отбегавшись, сам приползёт на кладбище.

Позорно – дрожать, торопиться – смешно, –
Себе рыть могилу – не царское  дело,
Настанет черёд, бросят в яму, на дно,
А в память запишут  пушистым и белым.

Любовь не  для склепа и милость не в масть…
Коньяк не иссякнет в последнем запое,
За сумраком жизни – кромешная тьма,
Роняют светильники  схимник и воин…

Надрывные всхлипы ненужных «прости»,
Соблазны   порока  и прелесть купажа,
И так и не созданный  «тот самый стих» -
И плод на столе не надкусанный даже…

Есть время гадать и высчитывать час,
Острогу метать в  тушу скользкого зверя –
Кит сонно зевнёт и огромная пасть
Проглотит,  и выплюнет  где-то на берег…

Библейским Ионой, античным царём
Грабителем Трои, спасителем царства…
«Помрём!» – воет ветер, конечно, помрём...
Мытарству – виват! Что за мир без мытарства?..