стихи Тане - я хотел настоящего счастья

                That the wind came out of the cloud chilling
                And killing my Annabel Lee.
                E. A. Poe

Ночь за окнами. Город во мгле
и луны недрема'нное око.
Почему мы живём на земле
так бездарно и так одиноко?

И к чему этот тягостный шум,
листопада и ветра работа?
Для кого я всё это пишу?
Ты ведь птица иного полёта.

Каблучками пройдясь по судьбе,
как по клапанам плачущей флейты,
разве ты представляешь себе,
как отчаянно любят поэты?

Тварь без пола, почти андрогин,
в синих вёснах, а хоть бы и в зимах,
что ты знаешь про жизнь без витрин
в бесконечных твоих магазинах?

нога на' ногу в кресле сидишь,
в пьяных приступах громкого смеха
дорогой сигареткой дымишь,
говоришь: «Лучше б ты бы уехал...»

Я б уехал хоть с'час.  Но – куда?
Замело мои рельсы снегами.
Это только в кино поезда
ждут с оркестром,
встречают с цветами.

А в гостинице сумрачный свет,
а и в ней мы гостились не  часто.
Разве этого, в судоргах?  Нет,
я хотел настоящего счастья.

Будто кто-то его обещал,
как богатство сулят в завещанье,
но потом всё спустил, обнищал
и забыл про своё обещанье.

Будто где-то в скиту ночевом
строгий пост, а чернец разговелся...
Но теперь я не жду ничего.
Я уже ко всему притерпелся.

Смерть и Время царят на земле,
и не мне одному одиноко.
Лупоглазо застыло во мгле
лишь луны недрема'нное око.

Жизнь, как жвачку без вкуса, жуёшь,
на работу, как робот, шагаешь.
Просто если так долго живёшь –
ко всему-ко всему привыкаешь.

Было Слово в начале начал,
был и Бог, но и Бога распяли.
Ты не думай, что я заскучал
или жду хоть словца, хоть звонка ли.

Просто сердцу, где только зола
да позёмка метёт снеговая,
иногда так охота тепла.
Только где ж его взять, дорогая?

Просто дальних составов гудки,
что над лесом, как птицы, взмывают,
снова душу мою на куски,
словно воздух ночной, разрывают