Мы жертвы Болдинских сезонов,
До обалденья доводящих,
Когда стихи летят со склонов,
Как санки с гор вперёд летящих.
И в каждых кто-то восседает
И в каждых что-то сочиняет.
И всю продукцию потом
Сгружают в электронный двор.
Там их такие же писцы
Сосут весь день, как леденцы.
Стихи продукция души,
И потребляются сердцами,
Родятся, селятся, цветут,
Не увядая пред очами.
***
© Copyright: Денисов Д.А., 2011
Свидетельство о публикации №111052302607
Свидетельство о публикации №111052302607
Рецензии