Дорога..

Апокрифы писать, итоги, были,
Не получить мне этот гонорар,
Не плохо, что своих мы не забыли,
Но плохо, когда в мыслях вял и стар.

Когда всё окончательно достало,
Но есть мотив, тогда вперед иди,
Проехал я усадьбу Ганнибала,
Усадьба няни тоже позади.

На кладбище там засиделся малость,
И бил по морде местным комарам,
А Пушкину усадьбы не досталось,
Ему достался весь столичный хлам.

Его предупреждали про дороги,
Что сам уже играет в дурака,
Прологи, монологи, эпилоги,
И жизнь, как у любого, не легка.

Тогда, не правы , нет в словах уроков,
Один итог – хоть делай, хоть ложись,
Свернул у Выры, где тогда Набоков,
Чего-то делал, или делал жизнь.

Но путь-то не последний, хоть и старость
Уже догонит вместо всяких пуль,
Чуть больше сотни к Питеру осталось,
Со мной согласен и не только руль.

Несет нас время, помогают ноги,
Неправых терпят, движемся, несем,
Конечно знаю, где конец дороги,
Её конец теряется и всё..