H. B. 2

Минуя преграды заморских дорог,
О светлом добре я поведать
Хочу, как столетний всезнающий бог,
А, может, как святочный лебедь.

Ты прожил немало, мой маленький брат,
(пять лет - возраст крепкий, поверьте)
И ты обещай, что слова "не желать" -
Не гости в твоей оперетте.

Твой папа - альтист, с пианисткой втроём
Вы счастливо делите ноты.
Я тоже запел (подустал окоём)
И лучше не знаю работы.

Семь ноток всего, как собранье цветов,
Творят хроматический поиск.
И тот, кто участвует, сядет легко
На жизни стремительный поезд.

А знаешь, когда-то в прошедшие дни,
Не знали учебников люди.
Пылали в пещерах глубоких огни,
И жарилось мясо на углях.

Но древний художник из камней возвёл
И дом, и очаг, и дорогу,
И век первобытный исчез и прошёл,
Как детство - чуть-чуть понемногу.

И стал музыкант и поэт рисовать
На стенах причудливы знаки,
А женщины с детками - петь и плясать,
Вот так и родился театр.

Восславим творцов, что учили мечтать,
И в лоб поцелуем невинным
Поздравь от меня и отчизну и мать,
За то чтобы цвёл именинник.