На душе "Фа-диез", "Ля-бемоль",
Будто спорят "Токатта и Фуга".
Город шумный, но всё же немой:
От Тебя нет ни слова, ни звука.
Не увидимся мы никогда,
Не сплетутся горячие пальцы.
Сердце тикает мимо октав,
Штраус пишет не нам свои вальсы.
Снова утро: работать бегом!
О Тебе каждый вдох мой и выдох.
На плите догорает бекон,
Как Душа, в ожидании пыток.
Будет вечер, за Солнце война
На аллеях, без просыху мокрых.
Мне затылком Твой взор бы поймать,
Обернуться, услышав Твой окрик.
Как в 17-ом, загнанный князь,
Попрошу у бомжей папиросы
И немного тепла от огня,
Чтобы помнить волос Твоих россыпь...
Пол-бутылки на проседи пня,
По три слова соседям для жён их.
Как сейчас я Тебя бы обнял
На опушках, туристами жжёных!
У виска боль-тоска, как сверло, -
Откупорим бутылку "Шабли" же,
Раз горчит недопитый "Мерло":
Ты всё дальше, а вечер всё ближе...
Вечер всё ближе...
© Copyright: Карен Восканян, 2011
Свидетельство о публикации №111052205483
Свидетельство о публикации №111052205483
Рецензии