Я мальчик с нарисованной душой

Я мальчик с нарисованной душой
В овальном незаконченном портрете.
Твой мир живёт во мне большой-большой,
Ты отражение ему на этом на свете.

Я чьей-то кисти детская мечта
О кораблях с тугими парусами,
Что мчатся в небывалые места
За золотом, судьбой и облаками.

Я чьей-то кисти детская печаль
О слишком рано кончившемся лете,
Об августе, что звёздочки качал
На заводи дрожащем трафарете.

Я у дороги сорванный цветок,
Так запросто подаренный девчонке,
Которая сама как лепесток,
Воздушно-нежный, бархатный и тонкий.

Я реки чёрных шёлковых волос,
К которым прикасаться бы руками,
Та первая любовь, что не всерьёз,
Но так жестоко поступает с нами.

Я порванная вчетверо тетрадь,
Стерпевшая немалое дотоле,
В чреде ночей, когда не то что спать,
А выживать едва хватает воли.

Я слёзы, непролитые о том,
Что не сбылось с мальчишкой и мужчиной,
И та любовь, которою тайком
Ты всё же ждёшь так долго и наивно.

Я мальчик с нарисованной душой,
Исчерченной случайными штрихами,
В картинной зале бледной и пустой,
И с надписью: «Не трогайте руками».