Смешной Поэт

Во тьме непроглядной текучести,
Я вспыхну звездой запоздалою.
И вкруг мертвой извести, в лучшести
Своей ненасытной, я малую,
Лишь, истины долю смогу вкусить,
А может лижь ложь, столь привычную,
Мне будет дано вновь вином испить,
Возвысив трагедию личную?

О чем я пишу? Право слова нет,
Чтоб пальцев мне объяснить штрихи.
Я просто чудной и смешной поэт,
Забывший о том как писать стихи.
Заблудший далеко, в чудную навь,
Забывший дорогу обратно в дом.
Как призрак усталого солнца - правь,
Стихи мои если они ни о чем.

Как в воду смотрящий не видит дна,
Как в царском чертоге не видит свет
Слепой я на ощупь иду - Стена,
Кирпич, вновь кирпич и ответов нет.
Их нет и смириться давно бы но,
Опять завершаю "последний" раунд.
- Оставь же, что плохо, нырни на дно 
Нырни и плыви, и плыви назад!

Туда, где отчетливо виден кадр.
И роли расписаны. Крик - Мотор!
Туда, где все просто, где есть театр,
Тобою же сотканный, сдавних пор
Ты шел и писал себе текст! БравО!
Хотелось тебе только слышать в ответ.
Ты жаждал стихов, поэм и вот
Теперь ты чудной смешной поэт.

И в зеркале старом усталый взгляд,
И в сети паучьих морщин глаза.
Теперь никому больше ты не рад,
Теперь не смогу я уплыть назад.
Усталою мертвою звездочкой,
Парю улетая от света
За стеклами пыльных моих очков,
Разбавленный призрак смешного поэта.