Ты отпускаешь руки
А я хватаюсь за воздух,
Крича в пустоту.
Эхо чеканит звуки,
Сирени майские гроздья
Вот-вот зацветут.
Где ты, моя опора,
Гарант этой почвы твердой? -
Земля из-под ног!
В клочья покой изорван,
Твой холод - усталый, строгий...
Страх. Табачный смог.
11.05.11
Свидетельство о публикации №111052200179