Пустая трата слов, не больше.
Налейте мне вина, и может
Закончу идеально ждать
Тех, кто готов своё отдать
Плацебо, сшитое из льда.
Кто объяснит, зачем она
Играет, струны разрывая,
И в чём-то снова упрекая
Настолько жалкого поэта,
Что не сыскать благого света
В его банальности стихов,
Которыми он не готов
Делиться с массою проворной.
Курил бы крэк в углу уборной,
Читал бы Ницше наизусть,
И умер в сладких грёзах. Пусть.
Она играет...
© Copyright: Сергей Ермураков, 2011
Свидетельство о публикации №111052108871
Свидетельство о публикации №111052108871
Рецензии
Стоять на шаткой табуретке,
С петлей на шее и, смеясь,
Читать вчерашние заметки
В стихах безумства не боясь.
Лежать в палате белоснежной
Весь день смотря на потолок
С улыбкой тихой, безмятежной
Поглубже надавить курок.
Сирина Северная 26.09.2011 01:29 • Заявить о нарушении
С петлей на шее и, смеясь,
Читать вчерашние заметки
В стихах безумства не боясь.
Лежать в палате белоснежной
Весь день смотря на потолок
С улыбкой тихой, безмятежной
Поглубже надавить курок.
Сирина Северная 26.09.2011 01:29 • Заявить о нарушении
А если хочется иначе -
Закрыть все двери на засов,
Ведь в них не постучат. Тем паче
Не видишь лиц всех и постов.
Зашторить окна, разжигая
Собою тысячи мостов
Что б даже мысль не проникала
Сквозь дым испачканных листов.
Сергей Ермураков 26.09.2011 01:38 Заявить о нарушении
Закрыть все двери на засов,
Ведь в них не постучат. Тем паче
Не видишь лиц всех и постов.
Зашторить окна, разжигая
Собою тысячи мостов
Что б даже мысль не проникала
Сквозь дым испачканных листов.
Сергей Ермураков 26.09.2011 01:38 Заявить о нарушении