Потом поговорим

- А когда ты поедешь в город на букву эс?
Я улыбаюсь натянуто мутно
У меня во рту давно поселились лицемерные эльфы
Которые перевирают все слова мои
И стягивают рот до боли до крови
В узкую тонкую трубку губы сжимают
- да, не знаю я, когда поеду……………………………………………
Мне бы все твои впадины в горсть собрать
Глубокого метро яму с летящими в ней
Синими поездами
Восковые фигурки кассиров
Утонченные профили читателей
Качающих в такт разношерстными головами
У каждого правая рука чуть длиннее левой
Это конечно от держания за опаздывающий за лестницей поручень…
Стиснутая вода берегами так крепко
Как в объятьях, которыми душат
Кажется вот - вот поднимется, смоет…
Небо, как небо над Аустерлицем
Вот сейчас обвинят в плагиате
Конечно, это наверняка уже кем-то написано
Ведь это вообще первое, что приходит в голову
Когда вскидываешь ее самую вверх
Выходя из метро на свободу
И дождь пронизывающий насквозь
Как похмельное раскаяние
До самого дна…
- Чем тебе твой город не нравится?
- Да нравится мне все …………………………………
Только вот я ловлю себя на одном и том же действии
Когда выхожу по ночам из подъезда за сигаретами -
Сжимаю в кармане ключи в кулак
Хотя да время уже не то
Падали все меньше и меньше
Если уж на то пошло
Я сама родом из этой падали
Но даже если и столкнусь
Хоть ключи в кулаке хоть отвертка
Я все равно слишком слабая
А там… там видимо
Просто собой быть не страшно…
………………………………………………………………..
Кстати о прошлом…
Мой друг не пишет мне писем
Мой друг вообще редко что пишет
И только тогда, когда не писать не может
Мой друг раньше видел
Последовательность чисел
И совокупность геометрических фигур
Там где другие всегда замечали
Какую-то необъяснимую печаль
От всех этих поездов - рельсов и расставаний
Хотя, может быть, что-то и было
Там настоящего
Когда я на вокзале
Как пес бродячий
Уткнулась ему носом в шею
Всей своей мокрой от слез
Холодной от ветра
Щенячьей воющей в звезды мордой
Пытаясь отпечататься
Как лик Спасителя на полотенце
Хотя ведь и знала что не сумею…
А теперь
Он видит небо
Куда бы не повернулся
И черпает белую дымную глубину
Из любого одушевленного предмета
К которому прикасается
Мой друг больше не помнит прошлого
Оно как вырезки из журналов
С абсурдными
Не отражающими действительность заголовками
Всего лишь газета оставленная на лавочке
Беззаботным стариком
С палкой в руке
А может быть это был посох Бо…
Это уже не важно.
Мой друг не пишет мне писем
Я люблю его и даже эту привычку
Но скорее это любовь к той постоянной в нем сущности, самости
Которую не разберут на запчасти
Для чьих-то других чужих чуждых миров
Странности
Мы ничем не связаны
И никогда не были
А только находили некоторое удовольствие
Добровольно втягивать себя в воронку событий
Происходящих рядом …
Мой друг вернулся с войны
С открытой коробкой в руках
На которой написано «Не открывать, пока слышно
Как кто-то пушистый и теплый скребется внутри»