Оборотень

Город пахнет бензиновой гарью и пылью,
Зной заполнил собою пространство и время.
Про таких же, как ты, здесь давно позабыли,
Ты – осколок легенды – печальной и древней.

Ты идешь сквозь толпу незаметно, неслышно,
Ненавидя людей – это потное стадо.
Только ветер волос твоих пряди колышет
И все шепчет: «Не думая о прошлом, не надо…»

Но не думать нельзя. Как убрать свою память?
Как забыть этот яростный бег под луною,
Когда ночь трепетала, и темное пламя
Рвалось ввысь из победного волчьего воя?!

Как забыть шорох трав, серебристых от стужи,
Запах снега и крови от первой добычи?
Мир людей. Он, поверьте, нисколько не нужен
Тем, кто видел себя и в зверином обличьи.

–––

Я не прав. Ты совсем не осколок легенды,
Ты – хранитель ее. Пусть один из немногих.
И тебе бесконечною яркою лентой
Ляжет под ноги вязь позабытой дороги.

Снова город вокруг умирает от зноя,
И недоброе солнце в закате сгорает.
Ты оскалишь клыки и посмотришь с тоскою
Вдаль – туда, где по-прежнему ждет тебя стая.