Литературные страдания

Мой герой от рук совсем отбился.

Вышел за формат печатных строчек.

Вечером оделся и побрился,

И ушел куда-то ближе к ночи.

 

Он пришел под утро – чуть помятый,

След губной помады на сорочке.

Запах шлейфом – смесь клубники с мятой..

Но откуда? Я ж о том ни строчки!

 

Говорит мне нагло:  «Все, довольно,

Создала меня и хватит. Баста!

Персонажем быть хочу я вольным!

Буду навещать тебя.  Не часто.

 

Ухожу! Оставь-ка сантименты,

Только прежде, чем совсем расстаться,

Роста мне добавь пять сантиметров,

Нет, давай уж сразу целых двадцать!

 

Сделай лет на пять меня моложе,

Образ весь такой чтоб был брутальный!

Поработай над лицом и кожей.

Ну и взгляд чтоб был особый, с тайной…»

 

Я от этой наглости забыла,

Как меня зовут. И рядом села…

Это ж надо? Я его «слепила»,

Ну а он  командует, мол, делай!

 

От таких событий и морщины

Могут появиться. Стало дурно:

Да, конечно, мой герой – мужчина,

Только не живой, литературный!

 

Я от шока, что сказать не знала…

Хлопала глазами, словно дура…

Потянулась…  За окном светало,

На щеках следы клавиатуры…

 

Это ж надо, пахнет с мятой чаем…

Муж смеется,  говорит: «Родная,

Может, будешь все же спать ночами?

Будет много лучше, я же знаю.»

 

Засыпаю...  Я устала очень.

От фантазий буйных едет крыша…

Просмотрела, что писала ночью…

А герой мой стал немного выше…