Когда приходит осени пора,
надев платочек скромный по-монашески,
я медленно бреду на хутора
через поля, где буйствуют ромашки,
по мостику - за ивовые кущи,
касаясь таволги, осок, валерианы,
вдоль вырубки и сада, что запущен,
туда, где любят ночевать туманы.
Там все еще видны следы борозд,
от банек сохранились камня груды,
и водоем - воронка ли, запруда -
и не понять - камыш скрыл берега.
Там гнутся травы спелые от рос,
и тропки разбежались в никуда.
Как много жертв, усилий и труда
принесено на твой алтарь, Россия,
но на полях твоих растут осины,
ольха да ивы, да еще осоты -
там, где когда-то были огороды.
Что хутора? Следы крестьянских грез
уходят в прошлое. Страна метаморфоз,
твой хлеб с полей исчез.
Великим мира нужен русский лес.
Когда приходит осени пора
© Copyright: Губарёвская Анна Михайловна, 2011
Свидетельство о публикации №111052100271
Свидетельство о публикации №111052100271
Рецензии