Ты не любишь прозу Шукшина?
А что ты вообще любишь?
Или в голове поселилась она,
И ты свою суть в алкоголе губишь?
Сколько нужно осушить стаканов,
Сколько можно шататься по кабакам?
И слушать речи баранов
И понты отдавать облакам?
Сколько можно насиловать суть,
Когда вот-вот перережут горло?
Не алкоголь, ты лакаешь муть…
И вечер проводишь с сомнительной герлой…
Ты не любишь прозу Шукшина,
А что ты, собственно, любишь?
«Может завтра придет она»,
И ты себя перед нею сгубишь...
Ты не любишь прозу Шукшина
© Copyright: Денис Сиков, 2011
Свидетельство о публикации №111052102377
Свидетельство о публикации №111052102377
Рецензии
