Всё не может быть идеальным

Всё не может быть идеальным.
И неравенства знамя ставится жизнью на алтарь вечности.
Без потерь не обходится ни какой прорыв к возможности прорваться вновь
Сквозь себя, через разрушение старого, через самоубийство.
Воистину жизнь есть самоубийство.
Потому что, уничтожая себя, она есть.
Мосты нужны для того, чтобы их сжигать.
Дух жизни проходит по ним, оставляя за собой жалкий пепел своего присутствия.
Жизнь это самое великое и самое низкое, где они есть одно.
Она легка, в ней нет массы. Всё обладающее массой мертво.
В этом её абсолютное провидение. Великое знание слепца,
Заставляющее её ощущать твёрдой тростью "главного вида" путь будущего,
Находясь в нём всей сутью, но отсутсвуя телесно.
Сможет ли она оторватся от закованной воли незрячего?
Не является ли она сама этой волей, жаждущей высвобождения?
Не есть ли человек тот, кто сможет задержать в себе весь поток жизни,
Подобно дамбе, остановившей дикое движение горной реки,
Чтобы дать ей смысл, а себе энергию?
Жизнь протянула себя сквозь толщу скользкой плоти
И теперь миссия человека в том чтобы прозреть её глазами.
И если она провозглашала себя, уничтожая свои творения
То человек должен провозгласить её, уничтожив себя, отказываясь.