Осень меня опоила, как водкой.
Что ж ты надумала сделать со мной?
Даришь с ладони стихов самородки -
нож извлекая свободной рукой!
Может , решила в конец заморочить?
Или напротив – на трон возвести?
Желочью горечь сочится меж строчек,
не на губах оседая – в груди.
Золото меркнет опавшей листвою…
Чем мне заплатишь за мой непокой?
Что ты задумала сделать со мною?
Что я посмею - сделать с тобой?
Осень
© Copyright: Яковлев Михаил, 2011
Свидетельство о публикации №111052007527
Свидетельство о публикации №111052007527
Рецензии