Страх

Я в юности писал стихи весёлые,
Любил девчат и ими был любим,
Катался между городами, сёлами
И для болезни был неуловим.

Но время шло, стихи, как я, увяли,
В них стало много соли между строк.
Поэтов многих люди потеряли,
Наверно, мир к ним был без меры строг.

А я всё жив, хотя пишу полвека,
Боюсь нести стихи свои в печать,
Напуган я судьбой любого "зэка", -
За слово так непросто отвечать.

Страна другой уже лет двадцать стала,
А я всё в той, Советской, без конца!
Пишу для стен без прежнего запала
Стихи, в которых не узнать юнца.

Весёлые стихи давно забыты,
Да и печали тоже ни к чему.
Пишу о чём-то, что для глаза скрыто,
Снимаю с факта белую чалму.

И вот уже острей кинжала - правда,
Любого, кто не прав, легко узнать!
Слова смягчить бы требовалось, явно,
Но как иначе подлость мне назвать?

Идёт война в мозгах моих со словом,
В строфу другое слово не вошло,
И опус мой уложен в папку снова,
И правдой лишь меня вновь обожгло!

Ижевск, 2009 год