Поэты

В конце Весны, в начале Лета,
Всегда не трудно стать поэтом.
Творить стихи и там и тут,
Любить букашек тяжкий труд...

Когда же на исходе Лето,
Ещё удобней быть поэтом:
Питаться вкусным виноградом,
Благодарить за труд богов и,
Предвкушая листопады,
Марать бумагу всяк готов.

Когда же Царственною Девой
На Землю ступит Осень вдруг,
Поэты пишут очень смело
О огорчи сердечных мук.
Как тяжко бремя расставания,
Как сложно снова ждать свиданья...

Лишь только тихою походкой
Зима нас с вами посетит,
Поэты пишут неохотно,
Что и теплее могло быть.
Прекрасны снежные аллеи,
Снежинок стройный хоровод.
Ещё бы чуточку теплее –
Капризен творческий народ...

Среди поэтов есть такие,
Которые живут не так:
То Мастера Пера лихие:
Всё кружат, кружат в облаках.
Они творят везде, повсюду,
Навзрыд и до смеху строчат.
 Они способны в одночасье
 Зимою Лето создавать.
 Вот это – Масть!
Вот это – Счастье!
Вот бы таким поэтом стать.