О Любви

Часть 1. Объяснение в Любви.

      Кто может знать, где рождается Любовь и где она умирает? Никто. Даже Бог. Наверное. Всегда что-то мешает Любви. Или кто-то. Будь то дождь, снег, ураган,  нелетная погода, сложившиеся  обстоятельства или просто друг. И не важно, что можно иметь Любовь в своем сердце, ему хочется непременно  в руках. Держать. Как кота за хвост. Или человека за волосы. Ты любишь, надеешься,  ждёшь, а потом портится погода – и ты в полном оцепенении. Всё сразу  куда-то пропадает, и только пустота обволакивает тебя, но  и этого ты не замечаешь, нет. Как будто бы тебя всё время преследуют охотники. Они охотятся, гонятся за тобой, постоянно висят у тебя на хвосте, мешают  тебе,  совсем  загоняют, а потом бьют палками, кусают и царапают, и стреляют из всех  ружей  разом. И ведь нет, чтобы уж добить навсегда – нет, тебе на прощанье кинут ещё кусочек сахарной косточки, как какой-нибудь собаке, в виде ласкового слова или взгляда, мимолётной улыбки или даже слезы.
      Кто эти охотники за Любовью? Мы не видим их, но чувствуем постоянно, будто они роют лопатами могилу для твоего сердца на нём же. И знаешь, бесполезно пускать себе кровь – она тут же свернётся. Почему бы не освятить путь Любви, и не собраться всем Ангелам Вселенной посмотреть на родившуюся Любовь и не оберегать её?  Или хотя бы оставить меня и Любовь наедине?
      Почему нет радости на свете? Она не греет, эта Любовь, она разрушает. Быть может, она изо всех сил борется и глотает воздух? Но помнишь о тех охотниках? Они не дают мне покоя. Может, не следует о них помнить? Но Любовь умирает в одном месте, когда в другом она только-только родится. Зачем? Если бы она жила! Но ведь если она не умрёт, её убьют ножом, из ружья, из лука – да чем угодно, как угодно. «Стоит ли жить, если что-то ещё не родилось»? Как это печально. Неужели нет восторга и счастья в Любви? Может, мы всё усложняем? Или наоборот: примитивизируем? Что же делать? Что?! Сможем ли мы совладать с теми охотниками? Ведь повсюду их сети, капканы, пули… Быть может, кто-то вступится за Любовь? Неужели никто не оставит нам подарков, не нам – Любви? Разве нет чуда? Или оно спит? Будить его? Ждать? Гневаться? Нет, всё не то. Нет выхода. Если бы он был, наверное, никогда бы не шёл дождь…
               
Часть 2. Объяснение с Любовью.

      Как это нелегко – пытаться понять. Понять себя, людей, свои чувства и чужие… Никогда не знаешь, где найдёшь, где потеряешь. Да, действительно, можно ли уловить это дыхание рядом с собой? Ты зовёшь любовь, ищешь её повсюду, глядишь куда-то вдаль, а она, оказывается, ходит рядом и дышит тебе в затылок. Как странно… Вот она приходит, любовь, издалека, и ты принимаешь её в свой дом, лелеешь, растишь, как любимую лилию, поливаешь своими слезами, кормишь своими стихами, а она то раскрывается тебе навстречу, то снова закрывается, уходя в себя. Он порой капризен, этот цветок, порой нежен, как утренняя роса, порой колюч, как нервные шипы розы, но ты любишь его, любишь всем своим сердцем, пусть и разбитым, всем своим бытием, всей своей реальностью. И так проходит ни день, ни два – года, и ты веришь, что твоя лилия одна такая, что нигде не существуют подобные цветы. А однажды охотники, в очередной раз, загнав тебя на холм отчаянья, вдруг перестанут стрелять в тебя из своих ружей, а сорвут для тебя цветок с этого холма. Они сунут тебе его в руки и разлетятся, словно дикие чайки. А ты стоишь с этим цветком в руках, вдыхаешь его аромат и не знаешь, что делать с ним. Здесь, на этом холме, собирая росу для своей лилии, ты видишь этот цветок и понимаешь, что раздваиваешься. У тебя теперь два цветка. Я с такой нежностью вспоминаю свою лилию, но, глядя на фиалку, подаренную мне на холме, плачу. Я не могу бросить её здесь, она маленькая и очень грустная, и она здесь, со мной. А лилия там, далеко. Ведь охотники загнали меня слишком далеко от неё. А мне постоянно хочется вдыхать аромат любви, прикасаться к ней, дышать вместе с ней. Будто бы ты и не любил вовсе. Стоишь и не можешь понять, с какой стороны дует ветер любви. Какой аромат он несёт. Да, это всё от солнца. Оно то белое, то жёлтое, то красное – никогда не уловишь его истинных глаз. Мы любим одно, осязаем другое, а стремимся к третьему. И везде плачем, потому что больно. И страшно. Кажется, что любовь вообще нельзя уловить ни на миг, будто бы она речка или море – настолько необъёмна, непознанна и растворима, что зажмуриваешь глаза от страха. А там – красное солнце. Что с ним делать? Оно спрашивает ответ. А как найти ответ, если нельзя даже задать вопрос? Что ответить небу? Что я люблю? Оно и так знает об этом. Что я люблю, но не знаю кого? Тогда оно задаст мне вопрос: любишь ли вообще? Тогда я снова заплачу. Потому что откуда мне это знать? Мне просто больно и одиноко, вот и всё. И не всё ли равно, кого любить больше – лилию или фиалку, ведь важнее любить. И всё. И нет ничего важнее этого. В конце концов, охотники сделают своё дело – они всегда выбирают, хоть и ссылаются на твой голос.
       Наверное, если бы лилия или фиалка так же любили меня, как я их… Плач, плач… Повсюду. Везде. Будто бы и нет Долины Любви. Ах, если бы только попасть в эту Долину вместе с фиалкой. Или лилией. Наверное, где-то она существует, эта Долина. Где не надо задумываться над сутью и философствовать, сидя на камне сомнений, где нет выбора, страха перед ним, где нет дум, а есть лишь чувство. Где вокруг тебя цветы, где всё в одном, а одно во всём. Если бы найти эту Долину… Тогда всё стало бы ясно. И легко. И тепло.
А пока холодно. И падают листья, и грустят цветы. И ты. И я. И молчат охотники. Пора вернуться. И начать всё сначала…