Далеки - минипоэма

Пишет он статейки вязью.
У него всё – на ура!
И из грязи прямо в князи
я взлетел из-под пера,
пробежавшего по рёбрам,
и по нервам, словно ток.
Никогда он не был добрым,
в доброте не зная толк,
он стремится на равнину
по безветрию в четверг.
Не сгибает всё же спину.
Он безнравственность отверг
и стремится, в идеале
на стремнину кутежа,
и находится в опале
перед срывом с виража
в перевёрнутую фазу
в закритическую ложь.
Не отточенную фразу
он всадил как финский нож
меж лопаток гениально,
опрометчиво круша
неизвестный лик астральный.
Замирает не Душа,
а округа в ожиданье,
что же будет впереди:
то ли горечь оправданий,
то ли, Господи, прости
неизвестность за пределом
Леты – каверзной реки.
Я ему твержу о белом,
он – о чёрном.
                Далеки
наши взгляды на уменье
быть собою пред собой
на безудержность мгновенья
с независимой судьбой
от невежества на склоне
где растёт один сорняк
по неведомым законам.
Не поймёт он их никак,
потому и жаль беднягу,
растерявшегося враз,
и понесшего бодягу
с передергиваньем фраз.
На ответном неустройстве,
на заветном: "Пшел ты вон!"
Дело вовсе не в геройстве,
а в бесстрашии икон
покровителей Вселенной,
что Поэтом создана,
и Поэмою нетленной,
что пропитана до дна
неудачей в интерьере
отзвеневшей суеты
по желанию карьеры.
И сожжённые мосты
возводить уже не надо,
пусть останется, как есть:
непризнание – награда,
зависть ваша – наша честь.
Ложь и правда всё едино
для прогнутых в мираже.
Не сломаешь господина
и Поэта в кураже.