Нет меня среди падших, нет и среди живых.
Без вести я пропащий среди домов чужих.
И на порог не пустят, чарки не поднесут.
Псы за заборами злые, лают и цепи рвут.
Лают со звериной злобой, тех, чей так узок мир.
Объедки стола чужого, это в их жизни пир.
Но только весна хмельная, текущей суки махнет хвостом.
Рвут они цепи в клочья и забывают про дом.
Бегают похотливой стаей, за той, что не имеет угла,
Рвут друг другу загривки в клочья, что бы она им дала.
И утолив свою похоть, раненые и в крови.
Они снова вернуться к дому, зализывать раны свой.
Псы
© Copyright: Андрей Скрябин, 2011
Свидетельство о публикации №111051909190
Свидетельство о публикации №111051909190
Рецензии